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November 08 Pensée, le long de grève Un homme avançait sur la grève, le long de l'océan. Un instant il s'arrêta et contempla l'immensité liquide. Son étendue, sa profondeur, sa beauté, son mystère, la ligne d'horizon qui lui en masquait le terme - et peut-être n'en existe-t-il aucun. Il resta un moment à écouter le puissant chant du ressac contre les rochers et la longue plainte du vent à la crête des vagues.
"Dieu est ainsi, dit-il. Sa profondeur est insondable, sa grandeur infinie et nul ne peut en distinguer la fin, nul ne peut y laisser une trace, aussi sûrement que les vagues se forment et se reforment inlassablement."
Il reprit sa marche le long du rivage, le long des traces d'écumes que l'océan rejete. A nouveau il s'arrêta et, au creux de sa main, ramassa un coquillage. C'était un de ces petits cônes qui tournent et retournent à l'infini et au dessin parfait dans sa dimension microscopique. Il le contempla puis s'exclama :
"Non, Dieu est ainsi. Sa perfection ne se mesure pas dans l'étendue mais dans la profondeur, et cette profondeur est infinie qui tourne et retourne dans le creux de ma main. Il ne s'impose pas mais se laisse trouver au gré du chemin, au bout de nos pas. Il se laisse prendre dans la paume quand une pression des doigts suffirait à le briser. Il est fragile, et son mystère consiste dans l'humilité de son apparence, si frêle et pourtant si parfaite. Sa beauté ne change pas au rythme des nuages, elle est une et immuable et son chant n'a rien de la puissance dévastatrice de l'océan, il est un murmure que l'on colle à son oreille."
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